Oeufs de Chocolat

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Cuando mi amiga D me recogió para ir a cenar, tenía una sonrisa demasiado emocionada. No podía ser que se alegrara tanto de verme cuando habíamos estado juntas el día antes. Qué se traería entre manos, pensé mientras la miraba con sospecha. Y es que le acababa de llegar al email una solicitud para dormir en su sofá, al parecer, de un belga muy apañado de 34 años. Un chicarrón con una bici, como tantos que se ven por esta época, que dándole al pedal y con la vida a cuestas había salido de Bélgica un par de meses antes con la intención de recorrerse Europa y puede que parte de África. Interesante y molón, pero D no tenía ninguna intención de alojarlo en su casa, no estaba tan loca. Luego le contestaría cualquier cosa.

Esa misma noche, en Madrid, mi amiga G iba nerviosa a reencontrarse con otro guiri, un viejo compañero de un curso de verano en París cinco años antes. El guiri, que ahora trabajaba de un banco suizo, se empeñó en quedar en un hotelaco que, decía, le gustaba mucho y que resultó ser de cinco estrellas. Dice G que cuando entró en la habitación, todavía había otra habitación, y que tras esa habitación, había otra, que es que el guiri había reservado una suite. Sintiéndose una especie de Pretty Woman y buscando que le diera un poco el aire, avanzó boquiabierta hasta lo que creyó que sería un balcón de los de toda la vida y se encontró con una terraza privada con solárium y jacuzzi. “¿Has pedido hielo?”, le preguntó G al guiri. “Porque esto voy a tener que digerirlo con ginebra”.

“Tres ginebras con limón y una con tónica”, nos pedimos para bajar nuestra cena. De repente, copa en mano, D se sobresaltó como a la que se le olvidan los donuts. “No le he contestado al belga, pobre”. Entonces le mandó un sms diciéndole que lo sentía mucho, que estaba de cena, que al día siguiente madrugaba, que se iba de finde y que otra vez sería. Y el guiri contestó ipso facto: “No te preocupes, estoy por el centro tomándome una copa y llevo tienda de campaña”. Y como vimos en D un poquillo de cara de pena y la curiosidad nos comía por dentro, fuimos malos y la convencimos de que le mandara otro mensaje y se lo trajera al Chinatown. Así hizo sin casi resistirse, y cinco minutos después apareció acompañada de una especie de náufrago gigante con necesidad de ducha urgente. Entonces lo vimos, había chispa entre el ciclista y la monísima y aseada D, que no pararon de charlar y reír como si se conocieran de toda la vida. 

A la mañana siguiente, G miraba con pena los botecicos de geles y las cremas del cuarto de baño del hotel. No iba a poder llevárselos, al menos sin que el guiri la viera. ¿Y si el guiri la pillaba? ¿Cómo le dices que es tradición española mangar de los hoteles hasta los bastoncitos de algodón? Y es que encima eran de marca… Había que gastarlos. Una hora después salía G del baño con los pies exfoliados, el pelo híper-hidratado y oliendo a millonaria francesa.

“Sigo viva, no he sido violada ni descuartizada y el belga está en la ducha”, rezaba el mensaje con el que D me despertó. Su primera experiencia de couchsurfing había resultado exitosa, sobre todo cuando vio al ciclista salir de la ducha, ahora convertido en bombón belga. No pasó nada pero sí quedaron en mantener el contacto y quizá en volver a verse. Lo típico, pensó D, que lo vio como una versión belga del “ya te llamaré”.

“Vente conmigo a Marrakech en septiembre”, le dijo el guiri a G, a la que ya no le importaban los botes de cremas.

Dos días después, D recibió un mensaje del belga invitándola a irse con él a Marruecos.

Dos días después, sin ningún guiri en mi vida que me dé alegrías, me dirigí a la nevera de la casa de la playa en busca de algo que saciara mi hambruna post siesta. De repente descubrí una pequeña huevera de cartón. “Oeufs de Chocolat - Produit de la Belgique”. Y tuve que reírme.