Yo no soy Carrie B

Todo empezó un domingo de noviembre hace cuatro años. Me encontraba aburrida, en mi habitación, con mi portátil y, tal y como hago todos los domingos desde que me conozco, reflexionaba sobre el finde y me planificaba la semana. Entonces vivía en Yecla y, cansada de estar sola y hablarme a mí misma, no se me ocurrió otra cosa que empezar este blog. Mi primera tonti-entrada, titulada “Rollito Carrie Bradshaw”, se la dediqué a la protagonista de la serie americana Sexo en Nueva York. Como a muchas de mi quinta, me molaba el personaje, y quise, toda flipada yo, hacer un estudio comparativo entre su vida y la mía. “No aspiro ni a la mitad de la Bradshaw y, aunque no lo parezca, me consuelo en el hecho de que es un personaje de ficción pero... ¿no molaría vivir una vida como la suya? Aunque sólo fuera un poquito.” Y qué cosas, y quién me iba a decir a mí, que cuatro años después, mi vida acabaría pareciéndose, efectivamente, un poquito a la suya.

Desde que escribo en La Opinión, siempre ha habido quien me comparara con ella, y me he reído, que yo me veo más como una versión huertana de Bridget Jones. Sin embargo, la reflexión sobre las coincidencias y diferencias entre la vida de Carrie Bradshaw y la mía me vuelve ahora, años después, debido al atracón que me estoy pegando a Sexo en Nueva York gracias al canal divinity, donde lo ponen a todas horas. Que es que últimamente mis amigas y yo parece que no hablamos de otra cosa. Sobre todo de las cosas que no nos cuadran de la serie: como qué tipo de sueldo tiene para permitirse tanta ropa, tantos Manolos y ese piso en Nueva York, o el hecho de que no limpie o no tenga una señora que le planche, o ni un gramo de celulitis con la cantidad de Cosmopolitans que se pimpla. O que pueda vivir sin coche, sin viajar, sin comer... El debate siempre da para rato.

Incluso, hubo un día que llegamos a tal punto de friquismo, que hasta hicimos un test para descubrir a qué personaje de la serie nos parecíamos más. Mucha columna, mucho sarao, mucho perfume de Jimmy Choo y mucho rollo, pero yo a quien me parezco, según eso, es a Miranda, la abogada sarcástica y, como cuando lees el horóscopo, voy yo y me lo trago palabra por palabra. Cuánta verdad, pienso convencida. Aun así, y negaré haberlo admitido, me da un poco de rabia no ser Carrie. Y es que todas, en el fondo, queremos ser ella, pero incluso marcando las respuestas "carrie" nunca sale. Y me pico, que tengo una amiga que asegura que a ella sí le salió y me niego a creerlo, sus ganas marranas. Si no soy Carrie yo, no lo es nadie.

A mi amiga K, la duda que le asalta con más frecuencia es la de cómo escribe sobre cualquier movida con su chico y el payo no parece leerlo o no parece afectarle. Yo le digo que la chica tendrá sus trucos y también que Nueva York es muy grande, como también lo es Murcia a veces, aunque no lo parezca. Y entonces llega la pregunta de cómo llevo lo de ponerme en un escaparate y sobre si alguna vez he pensado dejar de escribir. Es cierto que a veces me molaría desaparecer, pero me acuerdo de lo que me solía decir J, que si dejara mi blog acabaría empezando otro, pues no podría estar sin escribir.

En el antepenúltimo episodio de la serie, cuando el ruso feo le pide a Carrie que se vaya a París a empezar una nueva vida con él, sus amigas preocupadas le hacen muchas preguntas, entre ellas, qué pensaba hacer con su columna, pues una vez en París, perdía su sentido seguir escribiendo. Siendo mi supuesto alter-ego, su respuesta no pudo venirme más al pelo: “Mi columna no es lo que soy, es lo que hago.”

Hoy, con éste, hago 100 artículos en el periódico, algo que no habría sido posible sin Y, que creyó en mí desde el principio. A él le debo éste y los 99 anteriores. A todos mis lectores también, muchas gracias por seguir ahí.