¿Puedo dormir en tu sofá?

La idea me la dio M, la más aventurera de mis amigas. Hace ya un par de años que se unió a la red de Couchsurfing. ¿Que qué significa? Pues Couch es sofá, y con surfing uno se puede imaginar un payo rubiales con traje de neopreno subido en tu tresillo, pero no. Se trata de una red de viajeros de bajo presupuesto, adalides de la aldea global, del todos somos hermanos y del mi casa es tu casa. No es mala la idea. Desde un punto de vista práctico, por medio de los contactos hechos en esa web, puedes conseguir alojamiento gratuito en todas partes del mundo, pues los miembros de esa red te ofrecen su sofá. Puedes conocer desde dentro la cultura y costumbres de un país, pues hacen de guías de su ciudad o se ofrecen a darte conversación con un café y así practicar idiomas. Genial, ¿no? Pues puedes unirte sin ofrecer tu sofá a cambio. Mi amiga M no tiene casa propia y sin embargo ha surfeado los sofás de medio mundo, desde Estados Unidos a Corea, pasando por Finlandia. Amiguitos tiene la tía en todas partes.

Un buen día M me convenció de que me creara un perfil. No sólo por la cantidad de gente interesante que conocería sino porque a lo mejor un día, perdida en un viaje, podría necesitarlo. Y así, una madrugada tonta, completé mi perfil. De repente, en un lateral, descubrí una sección que invitaba a detallar tus próximos planes de viaje. Esto fue hace un cosa así de un mes y mi viaje más próximo era el de estudios el pasado Puente de Mayo. “Hola, no necesito sofá pues ya tengo hotel, tan sólo me gustaría quedar con alguien con quien tomarme unas pintas y ver algo de Dublín que no conozca”.

Al día siguiente tenía un mensaje de un tal Paul ofreciéndose a llevarme de pubs. Paul, de 35 años, dublinés de nacimiento y bonico del to, en su foto salía con un palo de billar y una expresión socarrona que me recordaba muchísimo al Dr House. La ilusión y las mariposas me invadían el cuerpo y empecé sin querer a montarme la película. Entonces leí su perfil y no podíamos tener más cosas en común, ni él tener un humor más fantástico. Era ideal para mí y, le gustara yo o no, ya tenía yo el viaje de estudios apañadísimo. Menudo aliciente, no sabía si podría esperar un mes.

El mes pasó y llegó el día de partir hacia Irlanda. Esa mañana de viernes, tras semanas sin saber de Paul, le mandé un recordatorio de mi llegada, al que no respondió antes de mi marcha. Debía ser paciente, pensé, que además el primer día del viaje estaría ocupada con los alumnos y la visita a la ciudad. Seguro que respondería para el sábado noche… Pero, como pude comprobar esa tarde gracias al wifi del hotel, no lo hizo. Más tarde, pinta de Guinness en mano, no pude evitar preguntarme dónde estuvo mi error. ¿Mostré demasiada emoción en mi respuesta? ¿Fui demasiado rollera? ¿Demasiado… facilona? Dos pintas y un sex on the beach más tarde, tras haber bailado no sé qué canción de un rover en un pub típico, mi único pensamiento era: Pues mira, él se lo pierde.

Para nuestra última noche en Dublín reservamos una cena en un restaurante típico con más música y más baile, y fue otra vez en el hall del hotel, mientras esperaba al resto del grupo, cuando vi un email de Paul con su número de móvil. Rápidamente y casi sin pensar le mandé un sms con mis planes y mi localización. “¿Podremos vernos o será demasiado tarde para ti?”. Pero no respondió inmediatamente. Ni cuando llegué al restaurante, ni a la hora, ni después de cenar. Ni a la mañana siguiente, ni cuando ya aterrizamos en San Javier.

Esta semana la he pasado respondiendo peticiones de sofá de gente que venía al SOS. Cada vez que entraba a la web miraba con tristeza la foto de Paul y releía su perfil. Me moría de ganas de mandarle un resentido mensaje de “no me contestaste” pero me contenía cada vez. Hasta esta tarde, que he cogido mi móvil y he visto el mensaje que le envié. Entonces se me ha ocurrido comprobar su número… ¡Mierda, me faltó un 7!