Los placeres de la carne débil

Mi idea era empezar una especie de cuaresma. Cuarenta días sin chocolate, alcohol, o excesos alimenticios. La promesa de siempre pero con una fecha de caducidad y rendición de cuentas. Por fin medio me había motivado para abandonar el camino hacia una madurez oronda y despreocupada y, una vez pasados el viaje a Londres y el finde en Barcelona, estaba dispuesta, por lo menos, a intentar perder un par de kilos.

Decidí empezar el lunes, y la lluvia y el trabajo atrasado me convencieron de que tampoco pasaría nada si en el primer día de mi nueva vida no salía a correr, que además yo donde debía concentrarme era en la no-ingesta de guarrerías. Sin embargo, justo cuando planificaba qué comer en los próximos cuarenta días, apareció ante mí la tentación en forma de invitación exclusiva al 4º aniversario del Restaurante Temporáneo. Media etiqueta además pedía, como si nada. En qué momento estaba yo para lucir pierna y saltarme el régimen así tan pronto. Pues ahí que me personé con un vestido que me agencié amplio y negro, que para eso el negro estiliza (o esteriliza, que también lo he oído), en una fiesta que derrochaba glamour y buena cocina.

Nada más entrar me dieron una tarjetica que yo canjeé enseguida, sin mirar y sin darme cuenta de que se trataba de una invitación a un gintonic, yo que se supone que no bebería más alcohol hasta mayo. “¡Estás loca!” me advertían mis amigas, “con el estómago vacío, tendrás que comer algo”. Y ahí que empezamos la persecución de toda cosa que pareciera una bandeja, contuviera lo que contuviera. Me gustó especialmente el gazpacho de remolacha y, por supuesto, el cubalibre de foie, que ya se ha convertido un clásico del Temporáneo. Por último, olvidándome por completo de la promesa que me había hecho tan sólo dos días antes, finalicé mi cena con un tiramisú, un bombón y otra copita. Ole.

Esa misma noche se fraguaba en twitter la revolución más murciana jamás vista, la del #pastelicodecarne. Nuestra joya culinaria más preciada, nuestro adorado pastel de carne, fue durante dos días uno de los temas del momento en toda España. En la supuesta época de ayuno y abstinencia, los twiteros españoles discurrían sobre los placeres de la carne murciana. Gente de Teruel preguntaba si era una metáfora, gente de Barcelona nos pedía la receta y los murcianos exiliados lloraban su ausencia con morriña. Mientras, los murcianos de aquí se pasaban por su confitería más cercana y saciaban su antojo, y mientras, una servidora sufría y contenía su ansia con lagrimicas en los ojos, que es que otro día más no habría manera.

Así llegó el jueves, San Patricio, que coincidió con la inauguración de La Lechera de Burdeos, una quesería gourmet situada cerca del Teatro Romea por la que habría de pasar yo esa misma mañana. ¡No habrá calles en Murcia! Dos chicas ofrecían a los viandantes bandejas repletas de quesos distintos y proponían felicitar a los Pepes y a los papás de una manera diferente: “Díselo con queso”. Eso será si no me lo he comido yo antes, pensé, que no hubo tipo de queso que no me gustara. Pequeñas delicias provenientes de varios rincones de Europa acompañadas de vinico o mermeladas exóticas con las que me salté mi supuesto régimen imaginario una vez más.

Recordando que además están los aperitivos de los viernes y las cenas de los fines de semana, finalicé St Patrick’s en un pub irlandés, con un grupete de amigos, una pinta de Guinness en la mano y una reflexión: Obviamente esta semana no ha valido, pero no abandonaré mi pequeña cuaresma. Que ya no sé si soy yo o es esta Murcia, pero claramente mi carne es débil y no hago nada para detener a los elementos o a los amigos que me tientan con mil y un eventos sociales. Pero es que pa qué está la vida. Aunque acabe siendo una madurita oronda, no pienso quitarme de seguir disfrutando de los placeres de la misma.